Si entráis en mi otro blog, http://pequeashistoriasdelalma.blogspot.com/ tenéis el enlace arriba a la derecha, entenderéis este pequeño poema, lamento profundamente no poder visitaros como yo quisiera, pero… ahora mismo no puedo. Leed la entrada de allá y lo comprenderéis.


¡YA LLEGA…!

Balada oscura al son de una guitarra
negras palmas a la vieja usanza,
la enfermedad llega…
la vida calla…
susurro de sonidos en alza
de angustias inquietantes…
de miles de marañas…
de dolores inmortales
corriendo por las almas…
la enfermedad llega…
la vida calla…
la muerte asoma a la ventana.

¡LO SIENTO…!

Algo me está rasgando por dentro,
algo en mi se esta muriendo,
noto su comezón corriendo
por mi sangre, muy adentro.
Sé que ya llega el momento
de dejar atrás los tiempos,
¡Sé que me estoy muriendo!
así, por eso soy como brisa,
queriendo acabar los versos
que están en mis pensamientos,
quisiera dejar escritas, todas
las palabras dichas al viento,
las que guardaba escondidas
y nunca dije, ¡eso es cierto!
decirle a él, que lo quería,
decirle a ella, ¡que lo siento!
no haber podido darles más…
quizás, cariño… o consuelo,
o de caricias…un ciento.
¡Sé que me estoy muriendo!
y ya la luna no es igual
tampoco lo son los cielos,
y el día a día parece
tan sólo un lento sueño,
ya mis ojos no verán crecer
las espigas del centeno,
ni verán la salida del sol…
ni florecer con empeño
las rosas que yo adoraba,
y el aroma del espliego,
ni ver crecer aquel roble
que de niña, plantó el abuelo,
ni navegar por esos mares
a bordo de un velero,
ni cruzar esas montañas
repletas de misterios,
¡sé que me estoy muriendo!
y ya no habrá mas libros
abiertos por aquel verso…
ni plumas sobre papeles
ora callando…ora escribiendo,
ni lagrimas más profundas
que las de mis ojos secos.
¡Lo siento…lo siento!

UN CACHITO DE CADA.


Hoy me gustaría ser pintor,
un pintor de otros tiempos,
para pintar de mil colores
las retamas y los almendros.

Se adivinan bajo el cielo
este cielo en el que me encuentro,
los colores y texturas
de cipreses y rododendros.

Hoy pintor quisiera ser…
o escritor de bellos cuentos,
para plasmarlos en papel
y lanzarlos después al viento.

Pintaría un gran Secuoya,
o un magnifico Castaño,
y en mil lienzos dejaría
viejos colores de antaño.

Le escribiría al tierno amor
que crece entre dos almas,
cuando al mirarse una vez
tiemblan como las palmas.

Me gustaría ser pintor… poeta,
ser humano y palabra,
una pluma y un pincel…
o un cachito de cada.

HOY…

Hoy las palabras acuden a mí, de triste manera,
hoy, toda una sensación de dolor me llena…
hoy, siento que mis dedos escriben penas…
hoy, noto ese fuego que por dentro quema.

Hoy veo venir la vida sin cosas buenas
hoy siento que en ella, todo me lacera,
hoy valgo menos que un grano de arena,
hoy la luna, se asentará en mi cabecera.

Hoy, todo en mi cabeza da vueltas
hoy, la poesía nace y no se trenza,
hoy las quimeras no andan sueltas,
hoy, todo es viejo para lo que comienza.

Hoy quisiera ser flor de adormidera…
o el ascua ardiente de alguna hoguera
hoy fuese mejor una estela cualquiera,
que apagando su luz, me llevara a su vera.

PASA LA VIDA…

¡Cómo sé pasa la vida!
¡Cómo sé llega la muerte!
¡Tan callando, tan de prisa!
¡Tan callada y tan fuerte!

Este mundo es el camino
y mil historias van detrás
son las cosas del destino
hoy aquí, mañana allá.

Todo se torna en gravedad
cuando los años nos pasan,
y mala es ya la soledad
en la que todos acaban.

¡Cómo sé pasa la vida!
¡Cómo sé llega la muerte!
¡Cómo sé viene de erguida!
¡Cómo sé marcha de frente!

AL SON DEL DIME…DIME…


Al son del dime…dime…
yo te iré diciendo
lo que siente la luna
cuando se está durmiendo.

Al son del dime…dime…
yo, ya estaré yendo,
por el rocoso camino
que labró tu tormento.

Al son del dime…dime…
cauces de río corriendo,
lloran los sauces llorones
por ramas de árboles viejos.

Al son del dime…dime…
dime amor, ¿Por qué yo peno?

Que pierdo como cascada
el agua que baja de lejos,
dejando atrás las marañas…
miles de duelos cruentos.

Bajando de la montaña…
alzándome a los cerros…
buscando esas fragancias
recuerdos de tiempo muerto.

Al son del dime…dime…
dime amor, ¿Por qué yo peno?

CREPÚSCULO.


El crepúsculo se precipita
con tinturas dramáticas,
sopla una ligera brisa
que atenaza las almas.

El atardecer de la vida
con sombras diáfanas,
augura un nuevo ciclo
hagas lo que hagas.

Pasarán las estaciones
sobre aquellos trigales,
notas del pentagrama…
lunas que cambian.

El véspero está al caer…
se llena el aire de súplicas,
se entrelazan las manos…
esperando que las sombras huyan.

DESTINO

Tú, puedes elegir como quieres tu destino,
pudiendo disponer las piedras del camino,
puedes trenzar las sendas de modo genuino,
o puedes dejar que estos sean clandestinos.

Pero si dejas que las cenizas se enfríen
enterrando el corazón con gran tristeza,
maldecirás el momento con desesperación
no siendo capaz a ver el día que empieza.

Eres amo y señor de esos tus sueños,
eres el eterno dueño de tus silencios,
más eres esclavo de las mil palabras,
que creyendo ciertas, crearon mil vacíos.

Tú que tienes el poder entre tus manos
de formar los sentidos de tu mente,
no dejes de buscar que sea tu sino,
tan claro como el agua de la fuente.

Y si acaso te fuese el destino esquivo,
no dudes nunca ni un momento
que se pasa del llanto a la sonrisa
como la brisa se transforma en viento.

RUIDOS DEL SILENCIO.

Ruidos del silencio…
entre la oscuridad de la noche
son tan sólo miedos,
pero esos silencios
que consigo llevan olvidos
¡hacen ruido, tanto ruido!
Están callados…quietos
esperando salir de la negrura
que envuelve los sentimientos…
quieren preservar su secreto
con el mismo mutismo
con el que se envolvieron
en tiempos pasados,
en medio del sigilo,
ocultando…encubriendo…
pero su estridencia
fluye sin cesar en mentes abiertas
acabando con los antiguos silencios,
secretos, misterios, sigilosos
vagan entre los tiempos…
pero…siempre acaban saliendo
para salpicar las historias de recuerdos.

LAMENTO DE GUITARRA

Todo es sentimiento
cuando llora una guitarra,
con una mano de hierro
al corazón atenaza,
coplas al aire vibran
tocadas con todo el alma,
son retazos de penas
que entre cuerdas arrancan,
cadencias maravillosas
entre replique de palmas,
toque triste y alegre
que se canta y se baila.
¡Toca guitarra…toca!
¡Que se escuche tu nostalgia!
Que no hay tango ni seguidilla,
ni músicas insospechadas,
que no sientan los lamentos
que tus cuerdas desgranan.
¡Llora guitarra…llora!
Que cuando llora una guitarra
las lagrimas afloran
las penas se calman.

DOS POETAS.

Una tarde roja y oro,
hecha de luz y de sangre,
subían por el camino
dos poetas rivales,
el uno iba ligero
el otro muy renqueante,
ambos miraban al cielo
de formas tan virginales,
buscaban las palabras
que lanzar como puñales,
dejando al otro anonadado
sin saber que contestarle.
Pero esa tarde roja y oro…
hecha de luz y de sangre,
se convirtió en negra noche
oscureciendo los pensares,
y mirando hacia el cielo
con estrellas centelleantes
sobre el oscuro terciopelo
de una noche sin refranes,
supieron ambos entonces
que de poesía eran cofrades,
al hacer con las palabras
auténticos encajes,
que recorrerían el mundo
cual verdaderos errantes.
Una tarde roja y oro…
hecha de luz y de sangre…
al convertirse en noche…
se lleno de bondades.

DOCE SON…

Doce son las puertas del cielo,
doce también las horas del día,
doce meses contiene un año,
doce almas parecen la mía.

Las unas ligeras soñaban
las otras profundas dormían,
las primeras están esperando
que no todo sean mentiras.

Doce son las puertas del cielo
y aldaba en ninguna pendía,
estaban del todo ocultas
ajenas a lo que el alma sentía.

Misterios de amor en el alma
en doce también horas del día,
buscando sentirse amada
esperando al que no vendría.

Doce meses contiene un año
llenos de grandes cuantías
cuando, quimeras del alma,
soñaba que la querían.

Y al soñar que la soñaban…
doce almas se me parecían
las unas sueñan despiertas,
las otras soñaban dormidas.

¿ES TANTO PEDIR….?


¿Es tanto pedir…pedirle paz a Dios?
Decirle que hay niños hambrientos,
viejos desvalidos y eternos sueños,
que la vieja historia se resiente
con los colores oscuros de huecos
dejados en sitios muy frecuentes,

¿Es mucho pedir…pedirle algo a Dios?
Decirle que se muere su gente,
de hambre… de guerra…huidos,
de su casa…de su tierra…de su mente,
que las mismas historias se transmutan
como hermosa piel de la serpiente.

¿Es tanto pedir…pedirle alegría a Dios?
Que se llenen los campos de simientes,
que el agua vuelva a las fuentes,
que no nos abandone nunca…
la virginidad de los inocentes,
¿Es tanto pedir… pedirle que sea valiente?

Y que al fin acabe de un plumazo,
no con la guerra, sino con los violentos,
no con el hambre, sino con los opulentos,
no con la miseria, sino con los negros abrazos,
que traen hambre, miseria y desalientos,
así, sin ellos, no habría mas tormentos.
¿Es tanto pedir…pedirle eso a Dios?

MADRE…

Madre, regálame un sueño
que dure hasta la alborada,
que de heno tenga el aroma
tejido con buena lana,
con el que te crearé un manto
que hará la noche más clara.
Lograré una estrella, madre,
que iluminará tú cara,
y cuando te encuentres sola
alegrará tus mañanas.
Madre, regálame el sueño
que de niña me cantabas,
al dormirme en tu regazo
llenas de amor tus entrañas.
Misterios de luenga vida
como a ella, el amor nos ata.
¡Madre! eso que me diste…
lo llevaré siempre en el alma.

A TODOS VOSOTROS, AMIGOS…

A todos los que paséis por aquí, os pido un eterno favor, entrar en mi otro blog, que esta situado a la derecha, “Pequeñas historias del alma” y votad en el primer post. ¡Necesito vuestros votos!
Os quedaré eternamente agradecida.

JUNTOS


Si en verdad fuera verdad, ese cielo prometido
espero no seas olvido... búscame en la eternidad
porque se que allí estarás y llegaré muy rendido.

En ese punto lejano, ese punto perdido
no volverás la vista atrás... será la libertad
donde irán a reposar, estos huesos ya dormidos,

El día de mañana, sin temores conocidos
me buscaras, te buscaré, quien nos haya de juzgar
lo hará sabiendo, que juntos trenzamos los caminos.

POEMA PARTIDO

Desde el alma te escribo
…y te respiro,
al poner en cada palabra
…mil sentidos,
siento surgir un instante
…en el que miro
como se va el tiempo
así, ¡tan fluido!
Un espasmo encoje
mi corazón vacío,
cada palabra que pienso,
es un recuerdo,
pero también un martirio,
un golpe en el alma
un vaivén del destino,
una noche malograda,
un momento sombrío…
horas de esa medianoche,
diamantes pulidos…
que guardo ardientes,
en un poema partido.

CELOSÍAS.

Solsticios y brujas, lechuzas y arenillas,
danzan en luna llena, la escoba llevan prendida
en sueños de niños buenos, en sus infantiles días,
y en mentes de eternos poetas, cobran de nuevo vida.

¡Gatos negros… sapos y ardillas
lengua de lagarto, plumas de avefrías,
huesos de camposanto…miles de luces sombrías!
y en las manos del poeta, tan sólo cien poesías.

Es el peso del pasado, historia influida,
de magos, brujas y hadas… de celtas y druidas,
contadas bajo la lumbre, amasadas como arcilla,
y en los versos del poeta, son tan sólo una trencilla.

Bajo la luna llena, algunos plantan semillas,
otros hacen hechizos o cosas que maravillan,
pero ni unos ni otros, aún sean magos o brujillas
en el alma de los niños pueden poner celosías.

VACÍO…


En el crepúsculo de una noche olvidada,
cuando las lechuzas abrían sus ojos
a la sombra de ramas entrelazadas,
un poeta escribía sus versos
con tinta de sangre hurtada
a todos aquellos malditos pesares
que cruzaban por su alma.
Su límite era aquel papel en blanco
que bajo sus manos asomaba,
su norte eran las mil palabras
¡Crueles…sinceras…desconocidas!
Que en su mente se doblegaban.
…y la noche seguía su curso…
las luciérnagas se apagaban,
las largas sombras de desvanecían,
…ya llegaba la mañana…
En un perdido rincón de una casa
Sobre un papel repleto de poemas,
El alma de un poeta descansa…
después de vaciar su soledad
trenzando mil y un palabras.

TU VOZ.


Canta tus estrofas con calida voz,
bailen al son de tu cantar la gente,
que para poder matar al dolor
hay que echarlo cual si fuera sierpe,
que se alce hacia el cielo sin arrebol,
se expanda por ríos, montes y fuentes,
quédese prieto el maldito temor
de sentir el alma lejana a la mente.
Siéntalo el águila o cualquier gorrión,
sea en el norte, en el sur o en oriente,
suene con piano, violín o acordeón,
sea tu voz, de dulzura un torrente,
y se llene tu ser cual si un trovador
caminase a tu lado siempre de frente.